Nach hinten wird’s verhuddelt.
Während die Lichter ausgehen, streckt sich die Alte erbärmlich. Mit Wut im Bauch und in der Unterhose. Dichter sollten zuhause bleiben, denkt sie, und krümmt ihr Fäustchen. Wenn die Erde bebt, habe ich gut geliebt, aber Lauch und grünes Gemüse möchte üch nücht genüßen. Auch nicht, wenn du lamentierst und dir den Schwanz abfrierst.
Ach Abraham, Du bist vertrocknet und verkrümelt und schwebst und schwefelst als Staub in der Luft. Ohne Blumenduft.
Uiii lauf. Ich hang dich.