Ein frühes Brot
Wer klebt,
wo längste Feuer schweben
kriecht schwankend rund,
vergibt kein frohes Stanzen
Er lebt.
O Ängste, Euer Weben
riecht wankend und
ergibt ein rohes Tanzen
Wer lebt
wo Ängste Feuer weben
vergibt ein frohes Tanzen
und preist den Tod
als frühes Brot